Comme on s’ennuie parfois
Comme rien n’a de sens
C’est pour cela qu’on travaille.
Enfin c’est ce qu’on se dit.
On travaille on paye
On rend des comptes mais pas de rencontre.
Le temps passe, nous cisaille
Chaque blessure cicatrise un peu plus mal
La solitude devient notre meilleur pote
On ne pleure plus, parfois on se force à pleurer.
Les rires grincent.
On trinque au vinaigre
Fake show
Les gens qui comptent s’éloignent
Sans en avoir l’air
On a moins souvent de bonnes raisons de s’appeler.
Parfois on y croit, c’est encore là, dix minutes, une soirée,
Et retour au vide. Vaine existence de vendu.
Viande avariée que nous sommes devenus.
Village de vermine,
Viscères pourrissantes aux dents blanches
Vile vieille ville, ne m’en veut pas.
Je suis veuve de volonté.
Comme je comprends. C'est très bien dit.
RépondreSupprimerLOVE.